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 Un Artiste, c'est un Autiste. La preuve, il n'y a qu'une lettre qui les différencie. Cela se traduit par une propension, une inclination vers les choses peu apparentes ou indignes de l'attrait général et populaire. Un peu dans sa chrysalide, l'artiste fréquente et merceries, et friperies, et brocantes, et cafés littéraires, et clairières, et bois, et récitals de contrebasse. Il aime le Beau, dans sa forme absolue et recherche la compagnie de ceux qui le prônent. Enfin, il demeure souvent incompris, d'où le profond sentiment de solitude qui l'anime, en général, dans les rayons désertiques et asséchés de musique du monde ou les soirs de lune extrême, alors qui'il se tient prêt à shooter la Dame blanche. Pire, quand des rires fusent, bien que le pas soit encore plein de dignité, d'avant-garde et à aucun moment ne se trouve ébranlé. LK----------